Mortal, hasta que muera.

Placebo

2007-10-02T09:34:00.000-06:00

Después de apoyarme sobre tu mejilla durante un rato, descubrí el silencio. Fue una linda tarde donde planeamos nuestra vida. En pocas horas dibujamos sobre una tela mi vida y la tuya, juntas para siempre. Dejé la ventana abierta para que la banda sonora de pajaritos nos alumbrara, ayudándonos a soñar. Quizás durante un rato dormimos, quizás fue sólo un pestañeo prolongado, quizás fue el silencio maravilloso que relativizaba la realidad, llevándonos a veces, a lo onírico. Creo que afuera, allá en el ruido, hacía frío, pero la frazada que nos cubría, y nuestro amor, sobre todo nuestro amor, nos abrigaba. Te dije que iba a llegar un momento, en el que estaríamos así, le dije yo, y ella me respondió que en un principio le costaba aceptar las cosas de la manera que se dieron, le costaba volver a creer en el amor y luchar por esto. Y se me vinieron a la cabeza esa serie de cosas, que me duelen, que me dan inseguridad y provocan incredulidad. Ese beso que la ví darse con mi hermano, las confesiones que me hacía antes de que supiera lo que yo sentía por ella y tantas otras que provocaron las heridas que creo, aún no cierran. Pero aquella tarde, las cerré por un momento. Así como existe una memoria a corto plazo, existe un olvido a corto plazo, que me permite soñar ahora. Le di un beso para cicatrizar. Le dije te amo, a modo de anestesia para el dolor del recuerdo. Siempre funciona, y esta vez también.

Soñar para volar

2007-09-03T21:42:00.000-06:00

Tuve ilustres visitas desde la ciudad donde nunca sabe a sal. Se vinieron a empapar de mar, de bruma mañanera, cantos de gaviotas y vientos de septiembre del viejo puerto. Es necesario, de vez en cuando tomar un barco y huir, de donde sea, arrancar a algún lugar donde no exista el tiempo y los relojes ya no sirvan, dónde sólo sirva ver al sol hundiéndose en la cuna. ¿Las excusas?, esas se inventan, inventar no es difícil. Después de los saludos y todo lo demás, mi prima Vale-Vale, me pide que le cuente una de esas historias, que a veces me cree y otras no, pero que de todas formas le gustan mucho, mi prima aún cree en mentiras y también en verdades mentirosas, así que puedo echar a volar mi imaginación por un rato. Entonces le empecé a contar la procedencia de los hombres terrestres, y como nos habíamos asentado tan tristemente en este lugar. Todo esto ocurría en un décimo piso de algún edificio en un cerro porteño (podrán imaginarse el contexto del relato y la situación), mirando el mar y las casas coloridas como arena ante sus pies, mil piedras de colores. Le conté que hace mucho tiempo, tanto tiempo atrás, que ya muchos hombres han olvidado esta historia, y ya son pocos los que la cuentan (incluso muchos la saben, pero no se atreven a contarla), los habitantes de este mundo tenían bellas alas, incluso más bellas que muchos corazones. Los hombres podían volar por los cielos, y de hecho, vivir en ellos. Es así como muchos se iban por un tiempo más allá de las nubes, y luego volvían, estaban por ejemplo en la época de verano en la tierra y luego se iban, o elegían la estación de su gusto para pasarla acá, y después emigraban al cielo. La raza de los hombres era nómada por naturaleza. Pero había seres más radicales, a los que no les gustaba volver a la tierra, y se asentaron en los cielos para siempre. Este número empezó a aumentar, y cada vez eran más los que se quedaban allá arriba de manera permanente. Mientras esto pasaba, los demás hombres seguían en su ambivalencia residencial, cosa que molestaba en sobremanera a los habitantes aéreos. Así fue como se generaron un sinfín de discusiones y rencillas, hasta que llegó el día en que los habitantes permanentes de los cielos se atrincheraron allá arriba, y comenzaron a atacar a los visitantes que provenían de la tierra. Entonces comenzó una lluvia de hombres heridos, caían por todas partes, la gran mayoría murió al instante, sólo unos pocos sobrevivieron. Muchos perdieron sus alas, otros se resignaron y se olvidaron de volar. Las generaciones siguientes comenzaron a nacer sin alas, hasta nuestros días, hasta los días que vendrán. Pero esto no acaba acá. Los hombres de los cielos comenzaron a atormentar a los terrestres, y en algunas noches del año visitaban la faz de la tierra y lanzaban piedras a los techos, piedrasos que provocaban pesadillas horribles, y que siguen provocando. Acá es cuando mi prima ya no me estaba creyendo nada. Me dijo mentira!, y se reía burlándose de mi historia. Pero cuando menos te lo esperas, la vida te juega una buena pasada, o mejor dicho, la realidad le juega una buena pasada a la fantasía, a lo mágico, y yo con mi prima miramos hacia abajo, y mi prima se queda mirando una casa, específicamente el techo de una casa, y me dice, con una voz ingenua y sorprendida, piedras como esas? y con su dedo índice señala (más menos) en 320 grados, y yo siguiendo la dirección de su dedo digo sí. Entonces aquel techo tenía varias piedras apozadas sobre él, y ante aquel hecho que avalaba mi historia continué. Habíamos quedado en las pesadillas, en la capacidad de los hombres alados para bajar, lanzarnos piedras al techo de nuestras casas, atormentarnos, y todo esto, sin que pudiéramos hacer nada, sin la capacidad de escucharlos, por lo menos con los oídos comunes y vulgares. Pero había una forma, de recuperar las alas, y volver a visitar el cielo, pasando desapercibidos. Cuando los seres aéreos venían, después de aventar piedras, comienzan a fanfarronear sobre sus cualidades, y una de las cosas que comentaban era la forma en que los hombres terrestres podían recuperar la capacidad de volar. Esto sólo lo escucha nuestro inconsciente en los sueños, por lo que casi nadie lo escucha. Casi nadie. Entonces aún quedan esperanzas, ya varios han logrado despegar del suelo, han burlado a los alados y los han visitado por las noches. Han escuchado en sus sueños que las alas se esconden en nuestras mentes y corazones, pero no nos damos cuenta. Han oído que sólo nos olvidamos de volar, pero que nunca perdimos las alas. Han oído que somos unos tontos. Y unos ciegos. Y la Vale-Vale me miró extrañada, volvió a mirar la casa apiedrada y se fue. No sé que habrá soñado esa noche, yo soñé que volaba, y aún no dormía.

invitation to imagination

2007-07-03T21:56:00.000-06:00

Hay cosas que se llaman de cierta manera. No se si se llaman o las llamamos, creo que la segunda esta mejor dicha. Nuestra arbitrariedad nos lleva a absolutizar todo a nuestro alrededor, cosa que mengua nuestro vocabulario, y luego nos quejamos porque no sabemos hablar, porque se pierden palabras usadas antaño (con nostalgia política-patética incluida) o porque nuestra juventud obtiene bajos puntajes en comprensión de lectura y no sabe escribir una frase medianamente coherente e imaginativa. Y todo eso porque nos enseñan que algo tiene un nombre específico y rígido, rotulan un objeto como quien pone una etiqueta perenne inmodificable, transforman cosas intangibles en una especie de frasco que en su interior tiene una sustancia extraña, sustancia llena de simbolismos y significados enrevesados, sustancia que a veces son sentimientos, expresiones, aromas, sabores, formas, etc. Pero para eso no necesitamos la razón, con nuestros sentidos nos basta, y entonces caen las etiquetas y se despegan como con agua caliente, y es entonces cuando a las cosas las llamamos. Un claro ejemplo de lo anterior, y para mostrar no sólo mi molestia, sino también la de muchos, es lo que me ocurrió un día conversando con una puerta, específicamente la de mi baño. Se sentía dolida por el trato que se le ha dado durante su triste existencia.
-De frentón te digo- me decía ella- que no me gusta mi nombre, porque la gente generalmente lo asocia a privación de algo, a cerraduras y coartaciones de libertad. Los niños me dibujan siempre cerrada en sus casitas de colores. Yo me siento YO cuando estoy abierta, y ahí no se si llamarme puerta o de otra forma, puedo moverme a piacere, a mis anchas sin que nadie me moleste y puedo flirtear tranquilamente con el viento y el roce de la gente.
Entonces entendí a mi querida amiga y le dije que trataría de mantenerla abierta la mayor parte del tiempo, porque a veces el “olor” (y no el amor) es más fuerte, y entonces debía velar por el bienestar familiar y volver a llamarla “puerta”. Luego de aquel coloquio, y antes de otra recriminación parecida, abrí la ventana del living y le dije “ahí estas a tus anchas arquilosa”, nombre que al parecer le agradó porque empezó a crujir y moverse toda cocoroca. Por eso amigos les invito a quitar rótulos, a usar los sentidos más que el intelecto y la razón, simplemente los invito a imaginar.

Días de Locomotora

2007-06-17T02:08:00.000-06:00

Íbamos apurados, y pasó eso que nunca te imaginas, esas cosas que ocurren solo cuando andas apremiado. El metro estaba cerrado. Imagínense, cuando han visto una estación de metro un día sábado, cerrada a las 2 de la tarde, en una ciudad capital y metrodependiente como santiago, es totalmente irrisorio, claro para mi no lo fue, iba apurado. Desconcertado con mi primo, y bastante descolocados por la situación casi surrealista en la que nos encontrábamos, comenzamos a buscar soluciones. Transantiago fue una de las primeras que descartamos. Caminar hasta Plaza de Armas era la mas sensata, hasta antes de concretarla. Llegamos y nos dejamos llevar por la sensatez, era casi nuestra única opción (transantiago no existía). Allí, mientras revisaba si quedaba saldo en mi tarjeta Bip!, comenzaba a hacerse una cola tras de mi, y caras mirando me decían “voy apurado”, como la cara que puse cuando vi la estación Cal y Canto cerrada. Así que, luego de comprobar que mi tarjeta estaba escuálida, me fui a comprar mi boleto. Uff, que fila, y estaba apurado. Con mi ticket en mano traspaso la frontera. Y comienza la gente a “llevarte” a los vagones. Llevarte literalmente, en contra de tu voluntad. A esa altura, mi voluntad ya pasaba a segundo plano. Y luego comienzas a depender del azar, apuestas todas tus fichas a un número específico de la ruleta, y esperas a ver que sale, es el todo o nada, o te quedas abajo o sigues adelante, con mi primo elegimos, levantamos la mirada y delante de nosotros un caballero con una especie de silla metálica. Nos miramos y dijimos, “con este ahí delante, no entramos”. Luego una señora, pasada en tragos y de buen humor, nos pregunta la hora, y desde su punto de vista era temprano (y nosotros íbamos apurados). Entonces comienza a girar la ruleta, el metro pasa y pasa y rogábamos porque la puerta cayera frente a nosotros, de a poco se detiene…estábamos de suerte, bajo mucha gente así que había espacio de sobra, y el caballero con su silla nos fue abriendo el paso. Lo más divertido y raro no es que el caballero fuera con su silla, sino que no se sentara en ella al momento de entrar al metro, la gente lo miraba y le decía “pero siéntese”. Mi primo bajó a lo Michael Jackson del metro, para hacer la combinación siguiente, salimos ilesos, aunque en un momento temimos por nuestra integridad. Llegando a la otra línea, el metro venía llegando, apuramos el paso y delante de nosotros habían tres jóvenes uniformados, las puertas se abren y empezamos a entrar casi por inercia, los tres jóvenes hacían lo posible por entrar al igual que nosotros, mientras yo me ayudaba con el bolso para hacerme camino, cuando las puertas se empiezan a cerrar, miro hacia fuera y uno de los futuros militares estaba del otro lado del vidrio, los compañeros lo miran desde adentro, uno se levanta la gorra levemente en son de despido, y el otro le dice: “hemos tenido una baja”.
Quedaba poco, un par de estaciones y listo. Ya a esa altura no iba apurado. Bajamos normalmente, caminamos viendo todo tipo de regalos alusivos al día del papá, pasamos por todo ese templo del consumismo, viendo como la gente dedica su día libre a comprar, ni quedarse en casa ni ir a la plaza ni compartir en familia, salir y comprar, ocupar los plásticos, que para eso están. La micro para Peñaflor estaba casi llena, quedaba un asiento, mas bien dos, mas bien uno, hasta que el chofer dice: “señor, tome en brazos al niño”, entonces el señor se para, se dirige al chofer y le paga el pasaje al niño. Quedaba un asiento. Me comenzaba a bajar el apuro nuevamente. Bajamos, casi resignados a tener que esperar la otra micro. Pero ya habíamos pasado tantas cosas en tan poco tiempo, que una más daba igual, y decidimos pedirle al chofer que nos llevara por monedas y nos íbamos parados, a lo que el chofer cedió gustosamente, era negocio redondo. Subimos dispuestos a irnos parados por esa media hora, desde mi punto de vista, faltaba poco para llegar. Íbamos apurados.

No fue de mí

2007-05-28T14:03:00.000-06:00

Hace un tiempo atrás, publiqué un tema en el foro del cantautor español Ismael Serrano, que tenía que ver con lo ladrón que era, con la cantidad de veces que se nos ha adelantado, ha descrito situaciones de nuestra propia vida, se ha aprovechado de nuestra falta de sensibilidad y capacidad de expresar las cosas con palabras, ha puesto acordes a nuestras tristezas y soledades, le ha puesto voz a nuestra conciencia e inconciencia. Desde aquel momento muchos se comenzaron a manifestar, a considerarlo un ladrón al igual que yo, pero agradecidos, comenzamos a declarar lo mucho que nos llega su música, lo que nos identifica y la manera en que sabe describir ciertos momentos por los que pasamos, y que a veces ni nos percatamos de su trascendencia, pero con el tiempo toman peso y logramos expresarlo, pero Ismael ya se nos había adelantado. Y ahí encontramos su música, alguna canción que en tiempo pasado no habíamos tomado en cuenta, habíamos pasado de largo en el Winamp, ahora cobra sentido, se hace notar, y decimos “¿y esta dónde estaba?”, y es que siempre estuvo allí, lo que pasa es que uno no estaba ahí, algo cambió, ya no eres el mismo, algo pasó y te sensibilizó a aquella melodía, a aquellas letras que Serrano te robó antes siquiera que hubieses pensado en ellas, y entonces no es que sea un ladrón, o si lo es, es un ladrón con una bola de cristal, o algo así. Es lo que me pasó hace un tiempo, era la última canción del disco La memoria de los peces, la que siempre me saltaba, de hecho nunca me había percatado de su existencia, y cuando escuche su nombre creí que era de esas canciones inéditas que quedan fuera de los discos. Pero no, ahí estaba hace tiempo, esperando a que llegara el momento para hacerse oír. Creo que no es necesario describir lo que pasó, al momento de oírla me sentí ultrajado, no alcancé a vivir todo lo que menciona esta canción, pero sí se me pasó por la cabeza cada una de estas situaciones, creo que lo vivido queda más que claro en sus letras, en el canto de esa guitarra y la voz de Serrano, que cada vez que suena, me traslada a aquel momento, y me recuerda no cometer los mismos errores.

www.youtube.com/watch?v=Whm47Or2ix8">

Qué va a ser de mí

Qué va a ser de mí, volveré a mentir de nuevo.
Llenaré mi cama de fantasmas, de muertos.
Contaré los días, las calles que nos separan.
Las tardes de domingo esperaré tu llamada.

Maldeciré a las parejas que, abrazadas,
sueñan con habitaciones de hotel desocupadas.
Y odiaré con calma tu risa,
todas mis palabras, nuestra despedida.

Qué va a ser de mí, les diré barbaridades
a las mujeres hermosas que pasen por mi calle.
Sin que me invites, me colaré en tus fiestas.
Cuando venga tu recuerdo, reiré con violencia.

Iré a buscarte a los sitios acordados
aunque tú no vengas, aunque me hayas olvidado.
Te escribiré los versos que nunca te hice,
seré puntual como siempre quisiste.

Qué va a ser de mí, emprenderé un largo viaje
para que el eco de tus noches nunca me alcance.
Qué va a ser de mí, dudo que en ningún bar
me puedan servir todo el alcohol que necesito para olvidar.

Iré a buscarte a los sitios acordados
aunque tú no vengas, aunque me hayas olvidado.
Te escribiré las cartas que nunca te hice,
seré puntual como siempre quisiste.

Descubriendo soles

2007-04-23T12:54:00.000-06:00

Era un verano como tantos, de esos de nuestra adolescencia, de esos que no olvidas. Ese que quieres que se repita y sobrepasa tus expectativas, las expectativas de alguien de 16 años, que aún piensa como niño.
Llegas a ese lugar, sientes el mismo olor de antes, las camas, las mesas, las sillas y hasta las piezas están iguales, es como un dejá vu un sueño que ya viviste el año anterior. De hecho lo es, empezaste bien por lo menos.
Salgo a la calle a sentir el aire, ya es distinto, ya no esta esa nube gris que abochorna los días santiaguinos, ni el ruido de las bocinas de esos tractores amarillos que acalla a los pajarillos de mi ñuñoa querido. Son tantas las diferencias que de entrada te sientes otro. Y comienzas a andar, y a ver gente, y a recordar, y ves gente, y ves a tus amigos, esos que viven en la misma ciudad, a pocas comunas de ti, pero que sólo ves en la época estival, esos que conjugas con el mar y la arena, con las noches tibias y las conversaciones largas, con el sol y la vagancia diaria. Quizás por eso no los llamas en el año, para evitar otras conjugaciones.
Y veo a Eduardo, ese adolescente precoz, ese niño que quise como mi hermano menor de verano, y nos vamos a caminar, nos dejamos llevar como un río hacia el mar, a tomarnos una bebida a la playa, una brisa marina de mediodía. Y andaba con su polera nueva, su familia era de plata, pero el Eduardo era sencillo, le había costado como dos lukas, y la había comprado él, así que eso lo hacía sentirse orgulloso. Conversamos del año en pocos minutos, y lo demás fueron palabras sobre música, bromas, expectativas veraniegas, y sobre mi prima, que la había echado tanto de menos durante el año, un año de echar de menos, “que masoca” le digo. Y de los recuerdos del año anterior, y del Felipe, ese joven precoz, y decidimos ir a ver si estaba en su casa veraniega, en una de esas, el destino nos vuelve a juntar este año. Tocamos la puerta y preguntamos por nuestro amigo, estaban sus papás así que supusimos que él estaba, esperamos un momento y apareció, el mismo pelo largo, el mismo tipo de jeans, la guitarra en el living de una casa de verano, y los Enanitos Verdes sonando en su equipo de música, el mismo niño de 24 años. Y lo mismo, el año en unos segundos, y lo demás música, y recuerdos, historias, expectativas y planes para este verano. Nos mostró una polera como la de Hanamishi, sí el de Slam Dunk, durante ese año le había tomado cariño y alucinaba con esa serie de basketball japonés. Entonces Eduardo también mostró su polera, se volvió a sentir orgulloso, y claro, la polera era bonita, y barata, y tenía un sol. Lo particular no es que tuviera un sol, sino donde tenía el sol. La polera tenía un bonito estampado en la parte frontal, pero mágicamente, como en el amanecer, aparecía desde el costado inferior izquierdo aquella estrella, con una cara sonriente, de jovialidad, de verano (acaso tiene otra cara el sol). Y nos pareció extraño, una figura en ese lugar salía de lo común. Entonces Felipe empezó a sospechar, intuía algo que debía comprobar, el precio de la polera, ese astro en una posición un tanto incómoda, y bueno, Eduardo en sí daba para sospechas. Y el Felipe le dijo “a ver, sácate esa polera”, la sospecha ya era casi una afirmación en la cabeza de Felipe, comenzaba a reírse. Eduardo se saca la polera, la dá vuelta, y dirige su mirada directamente al reverso de donde se encuentra el sol, y ahí estaba, la risa se empezó a oír, y me empezó a contagiar, porque era un hoyo, el sol tapaba un hoyo, claro el dicho dice que es imposible tapar el sol con un dedo, pero nadie dice que el sol no pueda tapar un dedo, o tapar el hoyo de una polera vendida en dos lukas al mejor postor. Nos largamos a reír por un buen rato, Eduardo se sintió estafado y yo también, pero daba lo mismo ese momento jamás se me olvidará, y lo recordaré porque fue el primer síntoma de unas vacaciones inolvidables, habían empezado bien, y eso me motivaba.
Ahora el Eduardo debe andar tapando soles con un dedo, y el Felipe, no sé, quizás con su guitarra acuesta por algún lado, o descubriendo más hoyos, pero en sus polera. Para los dos va esta historia!

Outro (personal)

2007-04-10T20:12:00.000-06:00

Después de la experiencia, las conclusiones son varias. A veces se cree que el objetivo se cumple cuando se logra llegar a él, cuando se alcanza. Al momento de comenzar esta práctica tenía un objetivo claro, que era encontrar un enfoque determinado en mi advenediza carrera de ingeniero y tratar de plasmar en cierto grado, mi personalidad y mi manera de hacer las cosas en la vida, en mi actuar profesional.

Así como contra una pared, los días me iban acorralando, el tiempo pasaba y a veces me cuestionaba si el avance de ellos, iba paralelo y a la misma velocidad que el avance hacia el punto buscado, al objetivo fijado en un comienzo. La verdad es que mientras acaecía toda esta travesía personal, muchas cosas no eran dimensionadas, simplemente eran vividas con la mejor de las disposiciones, y siendo consciente de que al final, se debían hacer los análisis. Yo tenía ganas de aprender, de absorber experiencia, no conocimiento, eso se absorbe en un aula, se absorbió ya durante 5 años de estudios. Pero el pulso del día, el trato con clientes, el trabajo en equipo, el “feedback” laboral, son cosas que se adquieren de manera empírica. Una de las cosas que más valoro, fue haber aprendido a laborar en conjunto, el bogar por una causa en común junto a un grupo de trabajo, el saber que si a mi me va bien, al de al lado le va a ir bien, y viceversa. Cosas como estas no sólo fueron un aporte profesional, sino también personal, me ayudaron a sociabilizar y desenvolverme en esferas distintas a las que estaba acostumbrado y se valoran en sobremanera. Es por eso que ahora hago los análisis, y valoro el camino recorrido, el resultado planteado en un principio creo haberlo logrado, pero el hecho de haberme enriquecido durante este trayecto, y de haberlo aprovechado al máximo, me deja más conforme aún.

Vendetta con mis labios

2007-01-31T20:40:00.000-05:00

Que triste mirar para el lado y ver que alguien te esta decepcionando. Tu sangre te traiciona una y otra vez. Apuñalan a quien quieres y la sangre que fluye es la misma que ha tomado el puñal, lo ha tomado una y otra vez, lo han incrustado una y otra vez, en la misma carne, y ha salido el mismo líquido rojo carmesí. Las heridas no sanan cuando una nueva brisa mal oliente se vuelve a acercar, del norte, del sur, del centro, la sientes en tus narices, a pesar de la distancia su densidad la hace ser percibida a lo lejos, esta compuesta químicamente por la envidia, olor patético y denigrante, sabes cual es su fuente, acaso no se dan cuenta?. Y ahí estamos de nuevo, como tontos, haciendo como si nada ha pasado, una vez más, regalando cariño que de eso tenemos de sobra, cuando somos tontos. Algún día separaremos los fluidos?, distinguiremos el agua del aceite?, mezcla heterogénea por donde se le mire, distinta desde la matriz hasta la muerte, fue gestada y formada de manera dispar, sin regalías unos y otros con regaloneos, qué injusticia!. Y ahora la lengua sigue cometiéndolas, envenenando situaciones cotidianas y cuando menos te los esperas, ves el jugo mortífero correr en venas santas.
Pero hay sangre que es más que sangre, sangre que no viene de los vasos, ni es roja ni lleva células, no es comparable, es sentible, palpable con los sentidos más finos, y es por ella que se produce la fusión y me permite reclamar con pasión lo que me pertenece y de lo que soy parte día a día, y si ellos no lo defendieron lo haré yo, con garras, brazos, piernas y dientes, y si hace falta sacrificaré más, y lo haré por los que no han sacrificado nada, los que no han querido perder ni pan ni pedazo, pero no se han dado cuenta que siempre han terminado con los pedazos, yo voy por el pan, voy por Belén.

lo frío del cálido mundo

2007-01-24T21:34:00.000-05:00

Me aprieto y trato de reducirme a mi mínima expresión. Si fuera una función matemática, el límite de mi ser tendería a cero por la izquierda y por la derecha. Pero bueno, ahí voy yo con una ejecutiva y un micro o pequeño o emprendedor empresario (por definir), que pasa cambios con cuidado de no ofender a nadie (yo voy al lado de la ventana, asi que no me preocupo). Y todo eso para andar 5 cuadras, pero bueno, la verdad es que yo era el colado, por mi íbamos apretados. Ahí comienza la historia de una vida, las palabras fluyen y son dichas como queriendo dibujar imágenes, y yo esperando verla pintada y coloreada con crayones. Una vez en el lugar en cuestión contemplo los colores y se trata de conocer en 20 minutos los esfuerzos de años y años, lo que ha formado el sudor, el desvelo, quizás una calvicie prematura, y otras tantas cosas, que caradura hay que ser para pretender eso, pero al final, los número hablan por sí solos (dicen muchos). Comienzan las preguntas y respuestas, explicaciones van y papeles vienen. Es mi primer día, de terno y corbata por las calles de santiago (la ciudad donde nunca sabe a sal!), que creerá la gente, si supiera que sólo soy un cachorro estudiantil a punto de cumplir mi año y medio y pasar a la adultez, no me mirarían con tanto respeto, mas bien me lo faltarían con una sola mirada, pero que se le va a hacer, ahí está mi disfraz de lunes. El rubro me es conocido, ese olor a cuero, y esa cadena de procesos artesanal me evoca muchas cosas, resumidas en “Mi Tata” y su fábrica. Seguimos avanzando y conociendo, me gusta mirar a la cara, específicamente a los ojos, pero mi traje es un obstáculo para mis aspiraciones, osea, miro los rostros de esos trabajadores (casi artistas), pero hay un muro gris del otro lado, que yo no veo, pero ellos sí. Al terminar, las ganas de aplaudir el esfuerzo tienen que ser medidas, dosificadas, tratando de no ilusionar a nadie, hay dinero de por medio, y con eso no se juega. La despedida es corta, ahora viene la hora de la verdad, donde los colores se transforman en guarismos, y los dibujos en informes, los artesanos en pasivos y yo en un social-capitalista (a regañadientes).

Ceguera voluntaria

2006-12-29T12:29:00.000-05:00

Cuantas veces hemos vistos cosas que no hemos querido ver, la realidad nos impacta y da cuenta de su fuerza. Es más extraordinaria, ya sea para bien o para mal, que la ficción o que nuestras peores pesadillas. Un día soñé con el acabose, veía un horizonte plano, la nada misma convertirse en nada, desaparecer ante una potente luz, cerrarse las puertas de mi conciencia y aparecer fuera de la tierra observando el espectáculo de la destrucción. Como suele pasar, no recordé el sueño, hasta que esperaba la micro, veía a la gente y pasar los autos, y me vino una angustia, un cuestionamiento de la realidad en la que vivimos dándome cuenta de lo vano y perecederos que somos, cuando este sentimiento vino a mí, recordé el sueño, y quise por un momento vendarme los ojos.

La joven dio las gracias a la mujer por haberle dicho esto. Llegó entonces al pueblo de Hoveringham. Un hombre y su esposa, que montaban un pequeño pony, muy apretados, le aconsejaron que no entrara en el pueblo y le hicieron dar un rodeo, llevándola por estrechos senderos. Desde una pequeña loma, la hija del maestro contempló el pueblo y vio que todos sus habitantes llevaban los ojos vendados. Como no estaban habituados a esa ceguera autoimpuesta, continuamente chocaban con las paredes, tropezaban con taburetes y carretillas, se cortaban con cuchillos y otras herramientas, y se quemaban con la lumbre. De manera que todos estaban heridos y magullados, pero ni uno solo se quitaba la venda.
- Es que el cura de Hoveringham tuvo la osadía de denunciar desde el púlpito la maldad de Margaret Ford –explicó la esposa-. Obispos, abades y canónigos han mantenido la boca cerrada, pero ese frágil anciano la desafío y ella maldijo a todo el pueblo. La maldición consiste en tener ante los ojos la imagen de aquello que más temen, y esas pobres gentes ven a sus hijos morir de hambre, a sus padres volverse locos y a aquellos a los que aman traicionarlos y despreciarlos. Por eso, aunque tales visiones no son sino ilusiones, los habitantes del pueblo tienen que vendarse los ojos para no enloquecer por lo que ven.

El pueblo le ganó la partida a la muerte

2006-12-16T13:27:00.000-05:00

Foto: The Clinic

Y colorín colorado, este cuento aun no ha terminado. Porque con Pinochet no muere la dictadura, no muere el dolor y sufrimiento de tanta gente. No aparecen mágicamente todos los cadáveres que dejó el gobierno militar, la historia continua y la verdad debe saberse, por lo tanto las investigaciones deben seguir.
Muchos están insatisfechos porque nunca pudo ser juzgado por un tribunal, porque siempre evadió a la justicia, como un cobarde, a través de falacias, y hacen alusión a un verso de Mario Benedetti que dice “la muerte le gano la partida a la justicia”, pero si pensamos en la justicia como la que se dicta en los tribunales, por personas que se creen semi-dioses tienen razón, la verdad es que a esa justicia la muerte le ganó la partida, y el verso de Benedetti calza como anillo al dedo. Pero para mí hay otras justicias más poderosas, empezando por la que ejerce Dios, y también la que ejerce el pueblo. Porque cada chileno está conciente de lo que representa el dictador, el terror infundado, la división producida. Ese juicio es el que cuenta, la justicia la hacemos nosotros, al hablar con la verdad, transmitiendo a las generaciones venideras lo que representó esa dictadura, investigando cual ministros en visita las atrocidades cometidas. Pinochet pudo escabullirse de los tribunales, uno de los oradores de su funeral dijo que nunca pudo ser encontrado culpable, y claro, es como que un jugador cada vez que vaya a patear un penal, antes de hacerlo se haga el lesionado y pida el cambio al entrenador, y luego al final de su carrera diga “nunca fallé un penal”, y es obvio, si nunca se atrevió a patearlo. Así terminó el dictador, como un cobarde, y enjuiciado por este pueblo, que tiene memoria y no permitirá nunca más que las armas se impongan a las ideas. Porque desde hace tiempo, las ideas son a prueba de balas.

maleSTAR

2006-12-06T22:08:00.000-05:00

Hay un comercial muy estúpido de movistar, donde una tipa llama a una radio para contar el drama que tiene con su marido, donde este no le habla y la comunicación entre ellos es mala. Siguiendo la característica de estúpido (por lo menos es consecuente), el esposo, mágicamente, y con el “asombro” del locutor de radio, interfiere la línea y comienza a decir una serie de sandeces, puros clichés típicos de un jilipollas que se las da de poeta, pero que no sabe ocupar el español para demostrar los sentimientos (a lo Ricardo Arjona, otro poeta chanta). Y en ese momento es cuando entiendo el conflicto inicial, porque claro (que tienes más), con esas frases tan empaquetadas y pauteadas, caía de cajón que entre esos dos tórtolos hubiera mala comunicación.
Lo peor es que la marca de celular ya mencionada (no me interesa hacerle propaganda a través de este medio tan concurrido) tiene como slogan “la comunicación es lo más importante” pero así, con ese tipo de campañas publicitarias lo único que harán es que nadie quiera comunicarse, por lo tanto se ocupará menos el celular, y por lo tanto sus ventas disminuirán, logrando el efecto contrario. Consejo: despidan a su gerente de marketing, y al genio que ideo ese panfleto televisivo. Con todo esto concluyo una constante que se ha ido dando hace tiempo, a las grandes transnacionales se les estan acabando las ideas, poca creatividad de su parte, y se dedican simplemente a llenarnos de pancartas y bombardeándonos de publicidad (incluso en la esquina de Av. Brasil con Errázuriz). Sin más que decir (en realidad si, pero no) me despido.

Agua

2006-12-05T08:55:00.000-05:00

El agua corre sin saber que en ella nos lleva los sueños
arrastra piedras también
sin saber que nos duele
sin avisarnos que el miedo se acerca
entrando por las fauces de nuestras narices
echándonos a su fondo donde acumula vidas.

La hija del maestro dio las gracias al leñador por la información y siguió andando. Sintió sed y se arrodilló a beber en el río. En aquel momento, una mujer -o algo muy parecido a una mujer- que estaba en el agua se incorporó a medias. Tenía el cuerpo cubierto de escamas, la piel moteada como de una trucha y el cabello convertido en un extraño amasijo de púas. Parecía mirar fieramente a la muchacha, pero sus ojos de pez, redondos y fríos, y su rígida piel de pez no se prestaban a reproducir expresiones humanas, por lo que era difícil adivinar su actitud.
- Oh perdone- dijo la hija del maestro asustada.
La mujer abrió la boca y mostró la garganta y la fea dentadura de un pez, pero parecía incapaz de emitir sonido alguno. Entonces se dio media vuelta y volvió a hundirse en el agua. Una mujer que lavaba ropa en el río explicó a la hija del maestro:
- Es Jocelyn Trent, que tiene la desgracia de ser la esposa del hombre que le gusta a Margaret Ford, la cual , por celos, le ha echado un maleficio, y la pobre ha de pasar los días y las noches sumergida en los bajíos del río, para que no se le sequen su piel y su carne de pez. Como no sabe nadar, vive con el terror de ahogarse.

Llamas perennes

2006-12-03T16:51:00.000-05:00

Período de pruebas= poco tiempo. Como ven la variable tiempo se siente mermada en estos días para todos los que estudiamos, y es por eso que me demoro en la continuación de la historia que nos tiene embutidos estos días en pueblos ingleses mágicos. Como decía en una película "el tiempo es un dictador", y es la pura verdad, estamos regidos por él, y nos acosa constantemente. Pero bueno, a lo nuestro.

No había llegado más allá de Gunthorpe cuando contempló una escena terrible. Un bosquecillo estaba envuelto en llamas. La negra humareda hacía llorar y se agarraba a la garganta. Pero era un incendio que no consumía el bosque. Un sordo quejido brotaba de los árboles, como si se dolieran del largo tormento. La hija del maestro miró en derredor, buscando a alguien que le explicara aquel prodigio. Un joven leñador que pasaba por allí le dijo:
- Hace dos semanas, Margareth Ford se paró en ese bosque al volver de Thurgarton. Descansó a la sombra de sus árboles, bebió agua de su arroyo y comió de sus nueces y sus bayas, pero cuando se iba, tropezó con una raíz y cayó al suelo, y cuando fue a levantarse, un rosal silvestre cometió la impertinencia de arañarle el brazo. Entonces ella echó un maleficio al bosque y juró que ardería para siempre.

(paréntesis) futbolístico

2006-11-27T07:37:00.000-05:00

Creo que es tanto el brillo del Mati, que alcanza para hacer brillar a otros. En especial a uno, que al parecer lo único que quiere es aprovechar esta oportunidad, y agarrar un buen contrato en algún club mejicano o argentino. Es increíble la manera en la que ha hiperventilado todo contacto que otros clubes le han hecho. Le he escuchado decir como 10 veces que se va del club, y los hinchas colocolinos como nada, ni se inmutan. Y esta bien, porque para este otro año, colo colo se desarma, y el se quedará sin las figuras (Sanhueza, Fernández, Suazo), por lo tanto será difícil repetir una campaña así. Estoy hablando de Borghi, donde claro, convengamos que tiene una idea de fútbol ofensivo y eso se agradece, pero sin jugadores como los que tiene (especialmente Fernández) su idea sería simplemente un sueño utópico. Bueno, no me queda nada más que decirle a Claudio que se vaya, porque colo colo no será el mismo, este otro año serán los restos de lo que fue, y ahí veremos si esta efervescencia alba se mantendrá para cuando el cacique este pidiendo agüita. Por último, al igual que el MATADOR, yo también pagaría una entrada por ver al Mati, pero jugando por el Villareal. Me despido y arriba Unión, a por el apertura 2007.

Power to the...

2006-11-25T17:28:00.000-05:00

Esta historia continuará…

Por desgracia, era una mujer maliciosa que tiranizaba a su pobre marido y pasaba largas horas tramando venganzas contra sus enemigos. John Ford detentaba el feudo de Fiskerton y, durante los meses siguientes, se vio abrumado por las tierras y los bienes que le regalaban otros hacendados más ricos que él, temerosos de la maléfica magia de su esposa.
No tardaron las noticias de los portentos obrados por Margareth Ford en llegar a Nottingham, donde el maestro de Nottingham yacía en la cama, esperando la muerte. Era tanto el poder que había puesto en el anillo que su pérdida lo había hecho enfermar de tristeza y desesperanza. Cuando al fin tuvo noticias de su anillo, estaba ya muy débil para hacer algo.
Su hija, por el contrario, apenada por la desgracia que había causado a su familia, creyó que era su deber tratar de recuperar el anillo, por lo que, sin revelar a nadie su propósito, se puso en camino hacia el pueblo de Fiskerton, siguiendo la margen del río.

El poder es peligroso en manos peligrosas. Mal usado, incluso cuando es puesto en manos que quieren hacer el bien, terminan abusando de sus facultades y tomando decisiones equívocas. Lo más peligroso es el poder por el poder, la adicción al poder. La corrupción del alma.

Estoy aquí!!

2006-11-17T21:58:00.000-05:00

Disculpen la demora, tuve que viajar a tierras extrañas por un tiempo, pero ya estoy de vuelta para seguir narrando la historia que, como me han hecho saber de manera euforica por msn, los tiene realmente intrigados. Bueno, los hechos que vienen serán más extraordinarios que los primeros, y ásí será en el trascurso del tiempo, con los posteriores. Menos cháchara y vamos a lo nuestro.

Compró la oca un hombre llamado John Ford, que vivía en el pueblo de Fiskerton, y al día siguiente, su esposa, Margareth Ford, mató al ave, la desplumó y la destripó. En su interior encontró un pesado anillo de plata adornado con una barra diagonal de ámbar que dejó en una mesa, al lado de tres huevos de gallina que había recogido aquella mañana.
Inmediatamente, los huevos empezaron a temblar, se abrieron y de cada uno salió algo maravilloso. Del primero, un instrumento de cuerda que parecía una viola, pero tenía brazos y piernas, y tocaba solo, con un arco diminuto, una música muy dulce. Del segundo huevo surgió un barco del más puro marfil, con velas de fina batista y remos de plata. Y del último salió un polluelo de extraño plumaje rojo y oro. Éste fue el único portento que llegó a la noche. Al cabo de una hora o dos, la viola se resquebrajó como cáscara de huevo y se hizo pedazos; al atardecer, el barco de marfil desplegó las velas y se fue volando por el aire; el pájaro, empero, creció, y al cabo de un tiempo encendió un fuego que destruyó la mayor parte de Grantham. Durante el incendio se lo vio bañarse en las llamas, lo que dio lugar a que lo tomarán por un fénix.
Cuando Margareth Ford comprendió que tenía en su poder un anillo mágico, decidió utilizarlo.

Ahora llega la noche, duermes placidamente, y ves el barco, la viola y el fénix, son reales, están ahí, los tocas y se mueven, son más reales que tú, porque existen en tu mente, lugar en el cual a veces, ni siquiera sabes que estas presente.

El maestro de Nottingham

2006-11-14T21:30:00.000-05:00

Y bueno, es ahora cuando comienza la acción…

En el siglo doce, en Inglaterra, existía un mago muy conocido, llamado el maestro de Nottingham. Un día su hija confundió su anillo mágico con una baratija y se lo puso para ir a la feria de San Mateo. Esta feria se celebraba en Nottingham el día de san Mateo. La mujer pasó una mañana muy agradable, recorriendo los puestos y comprando ropa para la casa, encajes y especias. Durante la tarde, se volvió de pronto a mirar unos titiriteros italianos que caminaban detrás de ella y golpeó con el borde de la capa a una oca. La irascible ave se lanzó aleteando y graznando contra la muchacha, que hizo un ademán de sorpresa, y el anillo de su padre se le escurrió del dedo y fue a caer en el gaznate de la oca, que se lo tragó. Antes de que la hija del maestro de Nottingham pudiera decir o hacer algo, el propietario se llevó al animal y ambos desaparecieron entre la gente.

Es ahora cuando me quedo dormido, comienzo a asimilar la historia, la veo en mi mente, es casi tangible, es casi un mundo creado sobre las bases del sueño. Es ahora cuando mis ojos se cierran y me siento parte del cuento, soy un espectador más, soy un simple lector, con ínfulas de soñador.
Recuerden, esperare sus opiniones, para decidir la continuidad de este cuento, chao queridos bloggernautas.

Por qué escribo?

2006-11-12T21:18:00.000-05:00

Un poema, de uno de los mejores poetas chilenos del último tiempo se llamaba “porque escribí”, donde justifica el por qué toda su vida se dedicó a la poesía, lo que ésta le aportaba y le dañaba, le hería en lo más profundo, y a la vez lo ayudó a amar la vida. Bueno, estoy hablando de Lihn, y aunque yo no tengo razones tan fuertes como él para explicar mi adicción a la escritura, trataré de hacerlo en estas líneas.
Saben que, las explicaciones quedan cortas, haremos un pequeño ejercicio, donde su ayuda es primordial. En los próximos días, comenzaré a contar un pequeño cuento, extraído de uno de los mejores libros que mis ojos han podido apreciar, Jonathan Strange y el señor Norrell, un libro de género fantástico, a la altura de El señor de los anillos de Tolkien. Entonces, cual Sheherezada, cada día contaré una parte del cuento, y ustedes, cual sultán Schahriar, levantarán su dedo pulgar (perdonándome la vida) permitiendo que el cuento siga su transcurso el día posterior. Es así como transcurrirá el asunto, entonces nuestro medio de comunicación será el msn, ya que mi fin sólo es llegar a gente que conozco (no quiero hacerme famoso tan joven), y ustedes, a través de este frívolo medio, me harán saber si el cuento debe continuar. Obviamente, si no les gusta, pulgar hacia abajo (perdonándome la muerte), y cambiamos de cuento o de tema. Bueno queridos amigos, lectores, familiares, etc. comienza la acción.

Medio a medio

2006-11-10T15:25:00.000-05:00

La televisión muchas veces nos miente, nos engaña sigilosamente haciéndonos creer que falacias rotundas, son verdades absolutas. Opinan de todo, y de todos. Tratan de que creas que tienen la razón, mientras se enmascaran con la palabra tolerancia. Muchas frases salen de esos monigotes parlantes, arlequines del moderno evo, pero sin arte, sin gracia. Frases hechas por otros, moldeadas por otros labios, las toman como consignas propias, y lo más patético, es que se sienten importantes al decirlas, intelectualoides, si la frase proviene de algún paladín cultural. Frases como: “hay que ver la mitad llena del vaso”, producen repulsión en mis oídos, después de que salen expelidas de esas bocas de sínicos televisivos, queriendo transmitir así sus sentimientos de positivismo, como si anduvieran toda su vida con una sonrisa maquillada como la que muestran en pantalla. Positivismo que, por lo cierto, roza el conformismo…qué rozar!, se tocan, es tangente a él, dando cuenta de la mediocridad de quien hace un playback de aquella consigna.

Ojo, con esto no quiero que piensen que soy un pesimista de tomo y lomo, pero creo que en muchos momentos, estamos tristes, molestos, cansados, etc., muchas veces la felicidad no nos mira a la cara, y acaso ¿vemos la mitad del vaso lleno?. Si crees que pudo ser mejor, ¿acaso no tratas de mejorar para la próxima?, o te quedas en el “pudo ser”. Como decía en un libro que leí hace poco, la alegría y la pena son como la leche y las galletas, una mezcla perfecta, y al mismo tiempo que en el mundo una gran alegría llega con la vida de un bebé recién nacido, una lágrima cae en la mejilla de muchos por la muerte de un cercano. Esa es la vida, dentro de la cual nunca alcanzaremos la felicidad absoluta, esa felicidad la obtendremos después de la muerte, así que a esperar. Y por último, me quedo con una estrofa de Ismael Serrano (ojo, 4 de diciembre en el municipal de Viña del Mar) en la canción “Prende la luz”: “Me da igual que el vaso esté medio lleno o medio vacío si no sacia tu sed”.

Nolan did it again

2006-11-09T00:09:00.000-05:00

Los viajes mágicos son pocos. Hace unos 2 meses atrás vi el trailer de lo que para mí, podía ser una de las mejores películas del año. No por las imágenes, ni los efectos, ni los personajes, ni los actores, lo malo de los trailers es que muestran todo ese tipo de sandeces, vanas, que pueden transformar una película bodrio en un atractivo film. En fin, no me fije en lo nombrado anteriormente, sino en su director, tan simple como eso, ¿quién será el director de esta película pronta a estrenarse?, entonces, como por obra de magia, el nombre apareció.
Pocas veces una película te revuelca en la mente de sus personajes, te hace entenderlos y hasta justificar sus actos más despreciables, los cuales en un estado normal, repudiarías. Desde el primer truco, hasta el último (el GRAN truco), pareciera que estás dentro de una caja llena de agua, tratando desesperada e infructuosamente de salir, pero no puedes, estás ahí inmóvil, porque en cierto modo te sientes identificado por esos dos magos, es un juego, al principio, un simple juego. Tratas de descifrar los secretos de uno, mientras te compadeces de lo patético que resulta ser el otro. Afloran la envidia, el orgullo, la fama, el reconocimiento, y al final…el prestigio. Eso es lo que buscan ambos (“both” para los bilingües), y se te plantea la siguiente pregunta:
“¿estarías dispuesto a morir 100 veces por obtenerlo?”
Cada día es un desafío, esta lleno de obsesiones a cumplir, se busca no sólo el triunfo personal, sino además, el fracaso del otro, su ridiculización ante la masa, y lo peor, ante la vida. Eso es “The Prestige” (burdamente traducida como “El gran truco”), una muestra de nuestra decadencia, donde el ingenio es ocupado con fines vengativos, odiosos, pero creatividad al fin y al cabo.
Es así como apareció el nombre, Christopher Nolan (Memento, Insomnia, Batman begins) se puso el sombrero de copa, iba vestido de frac, y comenzó a jugar con una moneda dorada entre sus dedos, haciéndola desaparecer. Parado en la puerta del cine, nos invito (estaba con mi novia tomado de la mano) a presenciar el espectáculo. No quedo otra que entrar. Abracadabra.

THE PRESTIGE (“El gran truco”)
DIR: CHRISTOPHER NOLAN
AÑO: 2006
CINE: CINEMARK, MARINA ARAUCO (desgraciadamente el más caro)
http://theprestige.movies.go.com/

En la medida de lo posible

2006-11-08T10:30:00.001-05:00

Acaso mi voz no tiene sonido, o no existe el aire para moverla a tus oidos. Bueno en realidad no existe, pero está el blog. Blog, blog, blog, todos tienen un blog. Parecido al fotolog, sólo de nombre, un poco menos egocéntrico, también (pero no del todo). Trataré de opinar, de dar a conocer datos, experiencias, varias cosas impersonales, mi vida privada quedará fuera de esto, la farándula no se apoderará de mí, y no entraré en el sucio juego de vender el alma por un minuto de fama (por un poco más, quizás). Aceptaré consejos, pertenezco a la generación de mercado capitalista, global, liberal, sin fronteras, y donde no existen las barreras de jerarquía, por lo tanto, aunque sea el comunicador, también seré el auditor. Les explico, la idea es la siguiente, tomen nota muchachos:
daremos consejos cinematográficos, literarios, de espectáculos culturales(no crean que seré el próximo passalaqua, aspiro a más), se comentará de política (no cuento con patrocinio de chileRecortes, lo solicite pero como mi apellido era gnecco y no girardi no me lo dieron), sociedad, etc.
bueno, por último, espero buena concurrencia, sobre todo de amigos, familiares, gente cercana, etc. Y el que tenga oídos para oir, que oiga, y el que no, que vaya al otorrino.
chao.